Libros. Recetario panorámico elemental fantástico y neumático: gualichos poéticos para traer de nuevo a Gabo Ferro

La guitarra le molestaba, contó alguna vez Gabo Ferro (1965-2020) en una entrevista. La concebía como un instrumento de cultura, de protección, del cual buscaba desvestirse para que apareciera en toda su crudeza el cuerpo, un documento de barbarie, una inyección de naturaleza. Cantaba, y cuando tocaba, pasaba de acariciar las cuerdas y meter las notas justas a meterle unos chirlos a la caja, pellizcaba el mástil, le sacaba la lengua al clavijero. La guitarra terminaba magullada.

En esa actitud, que no era para nada la del rock star que rompe el instrumento en un alarde de violencia sobreactuada, quizás haya anidado también otro deseo persistente del cantautor: correr la música, sacársela de encima, para despejarle el paso a la poesía. Como si dijera: “Escuchen, esto es una voz, sin adornos”.

Además de grabar 16 discos, trabajar en el campo de la performance y la ópera, Gabo Ferro fue un artista de libros. De su trabajo como historiador, quedan Barbarie y civilización: sangre, monstruos y vampiros durante el segundo gobierno de Rosas (1835-1852) y Degenerados, anormales y delincuentes. Junto con Emilio García Wehbi, publicó Artaud: Lengua∞Madre (Ediciones DocumentA Escénicas ). También vieron la luz los volúmenes de su cancionero y Costurera carpintero, que recopila las letras de sus temas.

Casi como un testimonio de su imantación con la literatura, que empezó a escribir de joven, como una ordalía, en verdad, de la cual el gran Gabo resurge como inocente y culpable de poesía, vuelve su Recetario panorámico elemental fantástico y neumático.

El libro, reeditado por Costurera carpintero, al cuidado de Celia Coido, tiene la estructura y juega con las formas estrictas de un libro de recetas, cuyo eco más evidente podría ser El Libro de Doña Petrona, una biblia de la gastronomía argentina, aunque el mapa de referencias se abre a medidas, ingredientes y procedimientos de Oriente. Se abre, sobre todo, a una fantasía alucinada. Cercana y extravagante. Campera, bien de esta tierra, física, y al mismo tiempo filosófica, existencial.

En escena, Gabo Ferro ejercía la voz huracanada, la respiración que raspaba la melodía, el susurro, el gruñido o el trino que bajaba suavizado desde el falsete hasta dormirse sobre un acorde. Había (hay) prodigios técnicos y hazañas vocales en las que el trovador elegía no permanecer más que un instante para que la canción admitiera un desacomodo, un ruido, un tajo. Así en la canción como en la poesía.

Pero aquí hay algo más. Algo que se suelta de la música para hacer cosas con palabras, para afectar los cuerpos sin la guitarra y sin muletas armónicas.

Plenamente inscripto en un trabajo de desfiguración, de degeneración de los géneros obligatorios de varón y mujer, como ya se podía escuchar en su primer disco solista, Canciones que un hombre no debería cantar (2005), el Recetario panorámico elemental fantástico y neumático se mete en la cocina, en cosas de mujeres. Les saca la lengua a los géneros y destila un aire para brujas. Es un libro de recetas, de poesía, de historia, de política, de raza, de pócimas, de gualichos. Puro Gabo. Puro encantamiento. Pura carne en ebullición.