Roberto Videla; 40 años 40 historias

Cuando me pidieron que escribiera sobre estos 40 lo primero que se me ocurrió fue el momento en que –volviendo del exilio luego de 10 años afuera– el avión comenzó a bajar en Buenos Aires, el 5 de octubre de 1984, y el terror me invadió al ver el Río de la Plata, liso y marrón.

También recordé que uno de los primeros encuentros en los que participé, luego del I Festival de Teatro, fue en una mesa redonda llamada “Los que volvieron”, lo que parecía proponer un enfrentamiento por lo menos extraño con “los que se quedaron”.

Claro está que no era esa nuestra intención. Pero no quiero escribir sobre eso. Quiero intentar algo de humor. Mucha gente, conocidos y no, me llaman “Jorge”, ante lo cual casi siempre pego un respingo, parecido al que pegan ellos mientras comienzan a pedir disculpas tartamudeando y yo me hago el que no oí. Esto se repite desde hace 31 añitos.

No siempre me sobresalto ya, en verdad, porque sucede tan a menudo que medio me acostumbré. Dejo pasar a veces, claro. No me acostumbraré en cambio a que me insulten, como una vez hizo alguien a quien no le gustó una opinión mía, diciendo que “nunca un apellido estuvo mejor puesto”.

La sorpresa mayor la tuve una vez que, antes de una función importante, el locutor, altisonante y enfático, anunció por los altoparlantes que inmediatamente comenzaría la representación de la obra tal por el grupo tal bajo la dirección de... Roberto Viola.